El pasado no vuelve ni se va

"Algunas cosas parecen eternas,
otras son evidentes que no durarán.
Solo construyendo una larga historia con ellas
puedes crearte esa seguridad.
El pasado no vuelve ni se va.

¿A qué te puedes aferrar?
Largas trayectorias de sentido
construidas por un cerebro seleccionador.
El recuerdo doloroso es más intenso
que el recuerdo agradable.
El pasado no vuelve ni se va.

El mal es más creíble que el bien.
Y construir es mucho más difícil que destruir.
Todos se van tarde o temprano.
Pero para bien o para mal
el pasado no vuelve ni se va.

Lo ocurrido no puede engañar a nadie,
solo mienten los que hoy lo explican.
Los que quieren huir pervierten el pasado.
Se crean dolidos todo tipo de fantasías,
pero se traicionan a sí mismos.
El pasado no vuelve ni se va.

Continuar adelante es integrar el pasado,
llevar una larga capa ondeante al viento.
Si todo está destinado a malograrse y morir
la vida es ante todo resistencia.
El pasado no vuelve ni se va.

Perseverancia y permanencia ante lo inevitable,
fuerza de la vida, obstinación trágica.
La épica construye la eternidad.
Quedan los recuerdos de las grandes hazañas,
donde persistimos y fuimos feroces para superar el Infierno.
Allí es donde siempre encontraremos nuestro Paraíso.
Sin historia y sin final no hay hogar donde ser dichoso."

Mientras veía la última temporada de Perdidos.

Fénix

La parte por el todo

                                             Botas, Vincent Van Gogh

Caminante, ha sido un largo viaje,
ya has llegado a tu hogar.

Las manchas en tus botas revelan cada aventura,
el polvo de los senderos tortuosos de montaña,
la sangre de los enemigos abatidos a puntapiés,
el descolorido cuero por el agua marina
cuando te lanzabas en busca del compañero caído.
El barro seco en las suelas apenas ya visible
me hablan de intemperie y libertad en los robledales
donde tocabas tu armónica para el horizonte.
Los cordones como ramitas deshojadas
dejan atrás un amor en cada puerto.
 
El ilustre desgaste de la vida,
la épica no reconocida de un héroe silencioso,
la culpa de un pirata sin absolución,
padre nómada por muchos nombres conocido,
matatiranos por muchos países perseguido,
grandes hazañas mal cantadas y peor entendidas. 
Tus mejores testimonios son tus botas:
dos amigos inseparables explican ahora tu historia.
Descansan en tu lugar al que regresar,
viejos campos de flores en primavera.
Ellas son tu Odisea y tu su Ulises.

Fénix

Sota del faig

"Enmig de la boira que munta
l'estiu sospira: - M'en vaig-,
i a penes rosseja una punta
de la brancada del faig.

El sòcol nuós d'una soca
em dona pau i secret;
em sento segur com la roca,
de tota angoixa distret.

Creguts que he finat en mon lleure,
sense tèmer engany ni dol,
tranquil, el tudol baixa a beure
i em rasa el peu l'esquirol.

I sona com tota allunyada
- formes, colors s'han perdut-
la font en la sorda cantada
de l'absoluta solitud."

Arbres, de Josep Carner

Lo mejor de la buena poesía es que aunque pueda parecer que no tenga ningún sentido o no se entienda, sigue siendo bella de leer. Como una canción en un idioma extranjero.

Fénix en el árbol

Trovando

La "lauzeta" es un pájaro que en castellano se llama alondra. Al parecer era bastante querido y admirado por los trobadores porque cuando se lanzaba a volar ascendía directamente hacia el sol, símbolo de la Domina, la señora amada. Era un icono de valentía y libertad. Pongo dos versiones del mismo tema porque las dos tienen su encanto particular. Son interpretaciones distintas porque su lenguaje musical era distinto y no tenemos resgistros precisos de cómo debían sonar.





Fénix trobador

Poesía celestial

Desde hace muchos años quiero realizar un viaje a Tromso, Noruega, para contemplar uno de los fenómenos naturales más espectaculares y bellos: la aurora boreal o luces del norte. En esta actualización quiero demostrar la razón por la que quiero realizarlo y quizás buscar compañeros de viaje que me acompañen.

Os dejo algunos datos de interés facilitados por nuestra imprescindible wikipedia:

La aurora boreal es visible de octubre a marzo, aunque en ciertas ocasiones hace su aparición durante el transcurso de otros meses, siempre y cuando la temperatura atmosférica sea lo suficientemente baja. Los mejores meses para verla son enero y febrero, ya que es en estos meses donde las temperaturas son más bajas. Una aurora polar se produce cuando una eyección de masa solar choca con los polos norte y sur de la magnétosfera terrestre, produciendo una luz difusa pero predominante proyectada en la ionosfera terrestre.





Fénix boreal

El Divino Bohemio y el SuperBufón

 

Leyenda de incógnito,
estandarte de lo decadente.
Antihéroe de ficción,
caído y en el cielo,
gloria imponente de elegancia.

Un tipo humano,
fantasía adaptada al entorno,
mago sociólogo errante,
rey solitario silencioso
en su trono milenario.

Indiferente y loco:
busca destacarse en la sombra.
Nada pide, solo es y está.
¿Diferencia mesiánica?
No, un extraño disfraz asimilado.

Frente a él...

Gran bufón negador,
agitador de sociedades,
revelador de naderías,
florecedor de carcajadas
en la censura del decoro.

Egocéntrico burlón,
crítico no remunerado
conocedor fanfarrón de máscaras.
Férrea voluntad espontánea
de desestancar a cualquier precio.

Negador de significados,
creador de nuevos sentidos,
humilde farsante simpático,
pobre bromista sin autoridad,
mago improvisador sin estudios.

Dos fachadas de lo extraordinario.

.
Fénix poeta

La dorada pequeñez

Una niña que te sonríe,
una canción redescubierta,
una nube con forma de castillo,
un cachorrillo que se te acerca.
Esta es mi poesía.

Belleza de lo insignificante,
una banalidad reencantada,
poder de lo intrascendente,
historia de una mierda revificada.
Esta es mi poesía.

Un avispa muriendo en el agua,
quedar con mal conocidos,
releer un viejo libro,
probar un nuevo sabor de yogur.
Esta es mi poesía.

Revelación en lo rutinario,
un tedio bien aprovechado,
sublimar el aburrimiento,
remistificar lo agotado.
Esta es mi poesía.

Plantar un arbol en el jardín,
charla espontánea con desconocidas,
escuchar conversaciones ajenas,
visitar el incógnito pueblo vecino.
Esta es mi poesía.

Rebuscar en lo baldío,
cavar más allá del aparente fondo,
posibilitar lo obsoleto,
crear aventura en un basurero.
Esta es mi poesía.

Observar la leña crepitando,
dibujar y pintar tu barrio,
hacer reír al triste,
inventar un plato nuevo.
Esta es mi poesía.

Submergirse en la apariencia
y buscar potencia de misterio,
amplificar lo descubierto,
Ensanchar, en fin, la realidad.
Esta es mi poesía.

Y este es mi pequeño final:
Crear un microclímax en cualquier lado,
apoteosis minimalista,
reírme de las grandes pasiones,
apasionarme con las pequeñas naderías.
.
Fénix poeta

Ruega que sea largo...

"Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Posidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Posidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías:

madreperlas, coral, ébano, y ámbar,

y perfumes placenteros de mil clases.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí, he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ellas, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas."

Ítaca, de Kavafis

Fénix viajero

Otoños mortales

Una puerta que se cierra,
silenciosamente chirriando,
observas el calor por ella escaparse,
y acaricias el pomo con miedo a aferrarlo.
Otro otoño que comienza.

Un barco en busca de puertos,
rumbos errantes hacia nuevas tierras,
una isla se vuelve promesa
en el esplendor de todos los inicios.
Pero ya comienza el monzón.

Un fantasma que no existe,
te acompaña todo el día,
le das conversación vana,
y el solo se ríe de ti en tu cara.
Las hojas secas ya crujen bajo tus pies.

Un incendio que comienzas,
buscando una aventura estival,
quemas todo a tu alrededor,
y de lo poco que salvas no eres héroe.
El pìrómano se vuelve ocre.

Un mendigo que busca entre restos
cartones para construirse un hogar,
cuando la llegada del frío apremia,
solo queda conservar.
Tiempo de caída y refugio.

Un minuto que es una hora,
un pasado que no vuelve ni se va,
todos retornan a sus casas
y tú con los que en la calle se quedan
observas de nuevo ventanas iluminadas.

Fénix quemándose en sus propias llamas

Profunda conexión de sentido

"Esta solo. Para seguir camino
se muestra despegado de las cosas.
No lleva provisiones.

Cuando pasan los días
y al final de la tarde piensa en lo sucedido,
tan solo le conmueve
ese acierto imprevisto
del que pudo vivir la propia vida
en el seguro azar de su conciencia,
así, naturalmente, sin deudas ni banderas.

Una vez dijo amor.
Se poblaron sus labios de ceniza.

Dijo también mañana
con los ojos negados al presente
y sólo tuvo sombras que apretar en la mano,
fantasmas como saldo,
un camino de nubes.

Soledad, libertad,
dos palabras que suelen apoyarse
en los hombros del viajero.

De todo se hace cargo, de nada se convence.
Sus huellas tienen hoy la quemadura
de los sueños vacíos.

No quiere renunciar. Para seguir camino
acepta que la vida se refugie
en una habitación que no es la suya.
La  luz se queda siempre detrás de una ventana.
Al otro lado de la puerta
suele escuchar los pasos de la noche.

Sabe que le resulta necesario
aprender a vivir en otra edad,
en otro amor,
en otro tiempo.

Tiempo de habitaciones sepradas."

Dedicatoria a un gran poema de Luís García Montero en Habitaciones separadas 

Fénix citador

La Ilusión

Como una catarata
cristalina al mundo,
un sueño que espera,
una luz que despierta,
el hombre llama su esperanza.

En la calma de unas gotas precipitarse,
de unas nubes navegar por el ancho cielo,
gobierna el sosiego
del espíritu imperturbable
de un hombre cuyo mundo cree suyo.

Y en la lejanía pone su pensamiento,
tranquilo del futuro misterioso,
con la fuerza de una ola por romper,
y de un niño por empezar a jugar
a encontrar la fantasía en todos los rincones.

Se levanta y silba así
sonando cualquier melodía,
cantarines sus pies en cualquier camino,
llamando al extraño por su nombre
y en todas partes lo reconocen.

Derrama su alma fresca cantando,
y sus ojos sonríen sin motivo,
abraza el tiempo sin notarlo
mientras la angustia resbala
en su hogar, la indiferencia.

Siempre en pos de un mundo nuevo
rehechiza el mago el cosmos,
su lenguaje sea vida rebrotada,
siendo sin saberlo,
Señor de lo Espontáneo.

Como una catarata
cristalina al mundo,
un sueño que espera,
una luz que despierta,
el hombre llama su esperanza.


Fénix saltarín

La llama

Él la llama,
llama a la discordia,
la chica de fuego,
que chisporrotea por las calles
incendiada en su ego.

Sus huellas de ceniza
son el sendero de polvo estelar
que envidrian sus ojos
en su delirante persecución
cual cometa indomable.

Él la llama,
la reina de su infierno,
trotadora flamígera de sus pensamientos,
ardor de vida,
fulgor de muerte.

En brasas la detiene,
con sus manos de carbón,
y encuentra gélido corazón,
le da la espalda,
y el sol se vuelve luna.

Ahora ella lo llama.

Fénix Astral